Mensurabilis

Citas

Febrero 1, 2009 de mensurabilis

Los hombres no son prisioneros de su destino, sino sólo de su propia mente.

Franklin D. Roosevelt

Medita en lo difícil que es cambiar tu forma de ser y comprenderás qué pocas posibilidades tienes de cambiar a otros.

Anónimo

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Forjarán otra vez la espada rota

Enero 23, 2009 de mensurabilis

¡El tiempo!… todo locura.

El tiempo todo lo cura.

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All that is gold does not glitter,
Not all those who wander are lost;
The old that is strong does not wither,
Deep roots are not reached by the frost.
From the ashes a fire shall be woken,
A light from the shadows shall spring;
Renewed shall be blade that was broken,
The crownless again shall be king.

No es oro todo lo que reluce,
ni toda la gente errante anda perdida;
a las raíces profundas no llega la escarcha;
el viejo vigoroso no se marchita.
De las cenizas subirá un fuego,
y una luz asomara en las sombras;
el descoronado será de nuevo rey,
forjarán otra vez la espada rota.

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Sueños soñados de noche

Enero 11, 2009 de mensurabilis

Sólo había una tienda abierta a esas horas de la noche. Una tienda de comics. Entré, pero no había nada. El suelo y tres de sus paredes eran blancas, la otra era verde oscuro, y delante de ella había un dependiente sentado en una silla con tenía las manos entrelazadas bajo la barbilla. Apoyaba los codos sobre una mesa de madera oscura. De noche no podía hablar. Él no me lo dijo, pero yo lo sabía. No movía la cabeza, pero me miraba de reojo. Hizo un ademán con la mirada invitándome a mirar a la pared de la izquierda. Ahora había tres oquedades verticales, como para tres puertas. Como de un metro de profundidad en vertical cada una, y en cada una había una lápida en el suelo. Éstas estaban inundadas de agua. Tenía que elegir una de las tres y elegí la de la derecha. El agua se retiró, y también la lápida, dando paso a unas escaleras que bajaban. Cuando llegué al último escalón, apareció ante mí una gigantesca nave vacía para aviones. En el centro del suelo gris había una vía de tren de medio metro de ancho aproximadamente. Empecé a recorrerla y vi que al fondo, la vía terminaba en otras escaleras, pero que esta vez subían. Empezó a apacer gente. Unos seguían la vía como yo, y otros sólo caminaban junto a ella. Una mujer delgada y alta de unos 50 años, con cabello negro que le llegaba a los tobillos, me seguía y apoyó su cabeza en mi hombro izquierdo. Se reía de manera molesta. Le dije que se apartara, y ella comenzó a volar. Se acercaba a mí como un insecto muy pesado y cada vez se hacía más vieja. Le dije que si se portaba bien, le devolvería su juventud. Se calmó y así lo hice, la mujer volvío a ser joven. Llegué a las escaleras y las subí. Antes de abrirla pude distinguir la gran cantidad de luz que había tras ella. Entré, y aparecí en mi habitación de mi antigua casa en Pedregalejo. Era verano. Por la puerta se asomó mi hermana diciendo que llegaríamos tarde al parque de atracciones. Llegamos frente a la montaña rusa. Los railes eran rojos. Comenzamos a dar vueltas. El sol brillaba intensamente, pero deseé bajarme, porque los railes me recordaban a la gigantesca nave en la que caminaba sobre los railes.

Al despertar, tenía el pulso acelerado y una sensación desagradable de miedo que poco a poco fue desapareciendo a pesar de que el sueño no terminó de manera horrible.

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Horas muertas

Enero 9, 2009 de mensurabilis

No escribo porque lo que escribo sea bueno, sino porque es mío y lo escupo. Y me encanta escupirlo. Ideas al azar, palabras que me vienen a la cabeza sin tener sentido o coherencia. Y es tremendamente placentero. Es como pintorrear en un papel en lugar de hacer un dibujo. Es una liberación literaria y mental. Me abandono y sólo escribo sin más,lo que viene. ¿Cómo suena la mente cuando le dejamos pensar lo que quiere sin reglar sus pensamientos?

Horas muerta:

Las horas se han muerto, pero sólo un rato. En el caldero el agua hierve tranquila. La mina se desliza por el papel. Tanto tiempo ansiando y al fin la agonía muere. La liberación. Me he liberado. El papel es ahora perfecto y blanco y pide lo que ha de pedir.

La ventana se vuelve azul de noche. No tengo prisas. Cae un esbozo de ilusiones entre los libros ajados. Me fui y regresé, pero estoy cerca y ya he vuelto. La calma. Y estoy en paz. ¿Qué oigo en el silencio? Aunque no entiendo la brisa a veces, porque va y viene. Yo iba y venía también. Al fin sedimentos de mí crecen en la calidez de la oscura tierra, que me protege. Las horas se han muerto, pero sólo un rato. Sigue la luz ténue sobre la alfombra. Cálida. Yo. Mi yo. Y es ahora.

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Concierto XX Aniversario

Noviembre 13, 2008 de mensurabilis

Requiem, de John Rutter

Nänie, de Johannes Brahms

Salmo 42, de Félix Mendelsshon

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Tolkien

Noviembre 11, 2008 de mensurabilis

“Siempre después de una derrota y una tregua, la Sombra toma una nueva forma y crece otra vez.

-Espero que no suceda en mi época -dijo Frodo.

-También yo lo espero -dijo Gandalf-, lo mismo que todos los que viven en este tiempo. Pero no depende de nosotros. Todo lo que podemos decidir es qué haremos con el tiempo que nos dieron. Y ya, Frodo nuestro tiempo ha empezado a oscurecerse.”

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Hildegarda von Bingen

Noviembre 3, 2008 de mensurabilis

“Compuse también canciones y melodías en honor de Dios y de los santos sin haber recibido enseñanza alguna, y sin embargo las cantaba y no había aprendido nunca de nadie la notación musical.” -Hildegard

Una de las más grandes compositoras (a mi parecer) de la Edad Media. Mística o no, cuestión que no me atañe discutir ni aquí ni ahora, su música trasciende épocas, a pesar del escaso reconocimiento de las mujeres en la música.